EL CUERPO INTERMINABLE

El cuerpo, que es el despertar del dolor profundo puede devenir el mismo que el del pensamiento profundo. Uno y otro reclaman la soledad.

Walter Benjamin, Suite d’Ibiza

Toma su pluma el calígrafo, necesita verter la tinta sobre el espacio blanco, separar el cielo de la tierra. Necesita herir el blanco para que el dolor se haga visible. Toma el pincel para escribir sus poemas indescifrables, inacabados. Las letras entre los pelos del pincel se van cayendo, se resisten. Se van secando como espinas. El gemido, el cuerpo de la voz, el cuerpo del poeta, el cuerpo en la palabra. El dibujo de la palabra en el cuerpo lastimado. Se recupera la línea, se desvanece en el blanco. Se va agrietando el vacío en la memoria de la página. Toma el escriba sus espinas para escribir la historia. La tinta negra busca su camino, su propio ritmo en esa danza demente, irresistible. Compone su propia danza del tiempo. Su propio impulso. El cuerpo herido por las horas, en las distancias, entre los mapas. Entre los nombres de los ríos, los gritos de Calígula. El cuerpo del difunto padre. Libro de espinas, libro de rosario, de oraciones, de trance. Libro de espinas aún abierto. Humedecido con las pequeñas gotas, vertientes todavía de los dedos. Espinas recién cortadas. Frescas sobre la página. Es dibujo, es palabra, es música.

Sobre la partitura intacta, el escriba desentierra su poema. Las uñas sucias con la tinta. Daña y sutura la hoja. Mueve las agujas del mundo cada vez que lima, raspa, ahoga las cuerdas del violín. Libro de espinas, enciclopedia, fórmula antigua. Aquí estás, aquí nos encontramos. Habremos muerto, pero también habremos recobrado parte del camino. Pedazos de la vida. Las piedras que señalan el origen. Trepan las espinas por los pies, por los muslos, hacia el vacío. Vuelve a fracasar la ciencia ante el método improbable del artista. Fracasan el número y la geometría. Tinta, línea, gota interminable. El cuerpo interminable, invento. Intervalo. El cuerpo en la medida de todas las distancias.

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