Mi patria de espinas<\/strong><\/em> _<\/p>\n EL CUERPO INTERMINABLE<\/p>\n El cuerpo, que es el despertar del dolor profundo puede devenir Walter Benjamin, Suite d\u2019Ibiza<\/i><\/p>\n Toma su pluma el cal\u00edgrafo, necesita verter la tinta sobre el espacio blanco, separar el Sobre la partitura intacta, el escriba desentierra su poema. Las u\u00f1as sucias con la https:\/\/museogenaroperez.wordpress.com\/2016\/07\/07\/mi-patria-de-espinas-indira-\nmontoya-curadora-claudia-santanera-instalacion\/<\/a> Mi patria de espinas Indira Montoya Museo Genaro P\u00e9rez C\u00f3rdoba Julio \u2013 Agosto de 2016 _ EL CUERPO INTERMINABLE El cuerpo, que es el despertar del dolor profundo puede devenir el mismo que el del pensamiento profundo. Uno y otro reclaman la soledad. Walter Benjamin, Suite d\u2019Ibiza Toma su pluma el cal\u00edgrafo, necesita verter la … Leer m\u00e1s<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"parent":0,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/1668"}],"collection":[{"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/pages"}],"about":[{"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/types\/page"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=1668"}],"version-history":[{"count":8,"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/1668\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":4453,"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/pages\/1668\/revisions\/4453"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/claudiasantanera.com\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=1668"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
Indira Montoya
Museo Genaro P\u00e9rez
C\u00f3rdoba
Julio \u2013 Agosto de 2016<\/p>\n
el mismo que el del pensamiento profundo. Uno y otro
reclaman la soledad.<\/i><\/p>\n
cielo de la tierra. Necesita herir el blanco para que el dolor se haga visible.
Toma el pincel para escribir sus poemas indescifrables, inacabados. Las letras entre
los pelos del pincel se van cayendo, se resisten. Se van secando como espinas. El
gemido, el cuerpo de la voz, el cuerpo del poeta, el cuerpo en la palabra. El dibujo de
la palabra en el cuerpo lastimado.
Se recupera la l\u00ednea, se desvanece en el blanco. Se va agrietando el vac\u00edo en la
memoria de la p\u00e1gina.
Toma el escriba sus espinas para escribir la historia. La tinta negra busca su camino,
su propio ritmo en esa danza demente, irresistible. Compone su propia danza del
tiempo. Su propio impulso. El cuerpo herido por las horas, en las distancias, entre los
mapas. Entre los nombres de los r\u00edos, los gritos de Cal\u00edgula. El cuerpo del difunto
padre.
Libro de espinas, libro de rosario, de oraciones, de trance.
Libro de espinas a\u00fan abierto. Humedecido con las peque\u00f1as gotas, vertientes todav\u00eda
de los dedos. Espinas reci\u00e9n cortadas. Frescas sobre la p\u00e1gina. Es dibujo, es palabra,
es m\u00fasica.<\/p>\n
tinta. Da\u00f1a y sutura la hoja. Mueve las agujas del mundo cada vez que lima, raspa,
ahoga las cuerdas del viol\u00edn.
Libro de espinas, enciclopedia, f\u00f3rmula antigua. Aqu\u00ed est\u00e1s, aqu\u00ed nos encontramos.
Habremos muerto, pero tambi\u00e9n habremos recobrado parte del camino. Pedazos de la
vida. Las piedras que se\u00f1alan el origen.
Trepan las espinas por los pies, por los muslos, hacia el vac\u00edo. Vuelve a fracasar la
ciencia ante el m\u00e9todo improbable del artista. Fracasan el n\u00famero y la geometr\u00eda.
Tinta, l\u00ednea, gota interminable. El cuerpo interminable, invento. Intervalo. El cuerpo en
la medida de todas las distancias.<\/p>\n
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