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Las palabras se van tejiendo, una cosa lleva a la otra, como la memoria recorre las im\u00e1genes. No hay un plan, simplemente, optamos por hacer algo que se parece a jugar. Si la raz\u00f3n, empieza antes de que nos logremos dar cuenta, inventemos un origen  llamado ficci\u00f3n, imaginaci\u00f3n o aventura. El tiempo es la frontera entre la ilusi\u00f3n y la historia, lo singular y la definici\u00f3n, en sus correlatos de \u00e9poca se superponen todos los sentidos, como un tapiz o un bordado. El arte, entonces, sustituye cosas necesarias, y en esa inversi\u00f3n se vuelve indispensable, se dispersa por todas partes. La visi\u00f3n rasgu\u00f1a, el cuerpo habla, lo que existe se multiplica. Es un contrasentido creer que el tiempo pasa, corre, progresa, es m\u00e1s lindo pensar que se acumula como la tierra entre las flores. <\/p>\n

Mariana Robles<\/p>\n

En el sinf\u00edn de las hablas de los lenguajes de las lenguas<\/i> <\/span>[1]<\/span><\/a> <\/span><\/span><\/i>la poes\u00eda interrumpe la escritura para ser imagen en estado de pureza. Primer dibujo bajo el misterio de la forma. El gesto de la criatura, el esfuerzo de la voz al pronunciarse en la primera s\u00edlaba. Nos dirigimos hacia una zona sin fronteras definidas. Acerco mi o\u00eddo a tu coraz\u00f3n. El hilo cubre el recorrido de la aguja al pasar de un lado al otro. El cuerpo de la aguja va atravesando la tela, permanece en el aire, gira. Con la respiraci\u00f3n del poeta la bordadora respira. El dibujo pierde nitidez, se va borrando. Engorda, se deforma. Acerco mi o\u00eddo a tu coraz\u00f3n. Lo incierto de este instante es la otra parte de un latido que resuena en la memoria, en un lugar persistente y ancestral que compartimos en la abundancia feliz de los juegos de los dibujos de los bordados de los poemas. <\/span><\/p>\n

[1]<\/span><\/span><\/span><\/span><\/a> <\/span>Arturo Carrera, Ni\u00f1os que nacieron peinados.<\/i><\/span>
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Claudia Santanera<\/p>\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t